Места, в которых ты провел детство, имеют свойство
уменьшаться с годами. Год за годом эти деревянные ступеньки, которые
превращались в полки плацкарта или кровати больницы, стираются, и сквозь дерево
начинает расти трава. Забор, под которым ты прислушивался, кто же едет на
лошади мимо хаты, уже поддерживает широкая липа. Да и поля, которые казались тебе
бескрайними, внезапно обрели границы.
Только там, в месте, где провел детство, остро ощущаешь, что
время летит со скоростью света, тогда как ты просто безмолвный зритель без
права что-то изменить. И жаль не зданий, которые стираются с годами. Не жаль заборов,
которые находят нового хозяина. И даже не жалко заросшего сада, тропинки
которого впитали густые цветы.
Тоскливо от того, что уходят люди, век которых поменьше
широкой липы, стертых ступенек и даже старого детского велосипеда. Тоскливо,
что дедушка уже не сможет встать и скосить эту густую траву вокруг яблонь. Что
корова не поднимет губами эти зеленые яблоки, причмокивая от счастья. Что тебе
уже не бежать за пенистым молоком, которое только что надоила бабушка под тихие
вечерние молитвы. Только помнить. Осталось только все это помнить.
Комментариев нет:
Отправить комментарий